Crónica de una muerte no sé si anunciada

Cómo decirlo... Como (así) escribirlo.

Otra pompa que vuela, porque se llena de aire, y con el aire... vuela. Todo lo avanzado, todo arrasado. Porque ósase a verbar negativo. Cuando sobra. Cuando inventa. Cuando miente escuchar. Porque ni oye. Que si tan sólo al menos oyera... Pero sólo pretende. Y ella vuelve a su caparazón. Porque no encuentra su color. ¿Dónde están sus aletas? Disfrazadas de tiburón. O de qué se yo. ¡Porque no es el mismo! No - es - ÉL - mismo.

Té pide consuelo, clemencia y a saber. Pide perdón también. Por ambos dos. Pero nada de ceder. Duro él. Y, de repente... ¡CRASH! ¿Y ahora? ¿Ahora sí? Ahora no vale. Ahora sobra. Ahora... Ahora... Injusto su querer cuando ve pedazos cuando no sabe que los pedazos son por él. Que sólo llegó un poco de aire, pero que tiró él.

Infinito camino, como aquel siempre que no existe y que al menos rozar con los dedos sueña. Infinito que ve ser y que no puede más que reflejar. Porque toda aquella voz simplemente se fue a apagar.

Ni Batán.

Apagado.