Veinticinco días

La basura de cosas sin importancia encontró su sitio en el aire. Como las cajetillas encontraron sus sitio en las lenguas. Como espero encontrarlo en veinticinco días, entre botes y brincos. Como esa voz vibrante en un callejón. Gran voz.

Y sobre Tú, seguimos con casas abiertas de ventanas sepultadas sin felpudos a la entrada. Igual tu almohada sigue teniendo mi olor y no me remembras. Igual me membras sin más.

Aún matemáticas.