Imposible

"La locura es el estado en que la felicidad deja de ser inalcanzable", 

dijo aquel de ojos saltones entre sombreros, borsalinos y demás calzado testil (de testa).

De manera kafkiana quizá, se metamorfosea anfibióticamente. Y ve como sus aletas favoritas se dirigen al océano, a soñar sobre nubes. Y sabe que extrañará su ansiado color. Y desduda de su perfecta felicidad.

- Deja de marcharte... -ansía decirle.

Porque sus ventosas son de agarre fuerte, y dejarán de funcionar cuando ya no haya legumbres en su piel que cocinar. Y porque no sabe si llamarlo desde la higiene o desde su Roma vital.

- ...y márchate conmigo -contempla como mejor final.

Quizá, cuando las pecas se acaben...